Une femme malade,
Avec ses pierres hexagonales,
Elle appelle les médecins,
Se présentent que des méchants,
Pas un bon samaritain,
Je les cherchais en France, moi,
Vraiment bien,
Un pincement pour le saignement,
Il n’y en a pas de l’huile et du vin,
Que le vinaigre et le fiel d’assourdissement,
Des mirages,
Des Corinnes et Aïchas,
Les bonnes femmes,
Sont les âmes des habitants,
Hélas,
Au bonheur des dames,
Des turbans et burqas,
Qui remplacent des étalages,
Des bandes rouges, brunes, noires,
À la svastika,
Ou Gaza,
Plus d’entendement,
La construction de la tour finit mal,
Dans les yeux de l’ange gardien,
Je vois,
Qui a reçu la prescription de quitter le territoire
Justement de la part
De ces médecins méchants,
De la gauche et droite,
Qui ne mènent pas à travers le chas,
Hérode et Pilate,
Cherchent le sang
Festoient à la gare St Lazare,
Dans la direction de Rwanda,
Touchent la prognostique vitale,
Par ces attouchements,
De la garde du cardinal,
Même dans les temples,
À cause de cela en flammes,
Quand Mariam retire ses mains suppliantes,
Traitée ici et là à la « sale mendiante »,
De toute cette salade verdâtre,
Les germes des enfants portent ce « sida » malin,
Notre Dame d’Espérance part dans l’endroit
Du cœur vraiment franc,
Elle emporte la pierre blanche, la manne, le fromage,
Dans l’Arche de Son Alliance,
Les philistins restent malades,
Les cananéens se remplacent, quoi,
Avec ses trente pièces d'argent.
Lun 12 Fév - 8:32