Nous n'irons plus au bois

Nous n'irons plus au bois
Où meurent les feuillages.
Vent du Nord est sournois
Emportant les mirages.
Mourir en ce gris mois,
Basculer de rivage,
Rêver de l'au-delà
Et faire le voyage!

Galia

Il me fait froid dans le dos ce gris mois, son parfum d´abandon exhale le mauvais rêve qui se rendrait là où plus rien n´est utile. Vivement décembre ! Que l´encre redevienne ce que Galia est. Brrrrrrrr !!!

Novembre a effacé les flamboyances de l'automne et ternit les blancs purs de l'hiver, alors esquisse-nous de tes pastels un doux printemps sur cette morne toile de fond, pour que l'idée de rester au rivage remplace celle de partir au loin !