La petite marchande de fleurs

Le soleil froid donnait un ton rose au grésil,

Et le ciel de novembre avait des airs d´avril.

Nous voulions profiter de la belle gelée.

Moi chaudement vêtu, toi bien emmitouflée

Sous le manteau, sous la voilette et sous les gants,

Nous franchissions, parmi les couples élégants,

La porte de la blanche et joyeuse avenue,

Quand soudain jusqu´à nous une enfant presque nue

Et livide, tenant des fleurettes en main,

Accourut, se frayant à la hâte un chemin

Entre les baux habits et les riches toilettes,

Nous offrir un petit bouquet de violettes.

Elle avait deviné que nous étions heureux

Sans doute, et s´était dit: "Ils seront généreux."

Elle nous proposa ses fleurs d´une voix douce,

En souriant avec ce sourire qui tousse.

Et c´était monstrueux, cette enfant de sept ans

Qui mourait de l´hiver en offrant le printemps.

Ses pauvres petits doigts étaient pleins d´engelures.

Moi, je sentais le fin parfum de tes fourrures,

Je voyais ton cou rose et blanc sous la fanchon,

Et je touchais ta main chaude dans ton manchon.

Nous fîmes notre offrande, amie, et nous passâmes;

Mais la gaîté s´était envolée, et nos âmes

Gardèrent jusqu´au soir un souvenir amer.

Mignonne, nous ferons l´aumône cet hiver.


François Coppée

"Et c´était monstrueux, cette enfant de sept ans
Qui mourait de l´hiver en offrant le printemps."

Ces deux vers hurlant de beauté tant que de vérité me saisissent et la fin du texte clos magnifiquement le sujet. Superbe ! Merci.