Peut-être est-ce de ma faute s'il fait froid
et que l'automne est là,
que les feuilles s'envolent des branches,
comme des oiseaux,
que la pluie tombe drue et froide.
Un fort vent souffle,
un papillon s'éteint lentement,
et se fige le sang de la colombe.
Un poème comme un baiser, une fleur,
pour gommer la tristesse de la mémoire.
Tu m'as donné ton meilleur sourire,
et j'ai mis à ton coeur un coquelicot.
Les pas de la pluie résonnent, lents.
Peut-être est-ce l'écho des nôtres,
feuilles éparpillées que le vent,
fou, emporte vers un ailleurs.
Galia